Il marchait sous la pluie. Il faisait froid et il était trempé de la tête aux pieds. Ses cheveux noirs lui collaient au visage. De ses yeux bleus coulaient des larmes. L'eau salée de ses larmes se mêlait à l'eau froide, glacée et indifférente de la pluie.

Il souffrait. Il l'avait perdue. C'était fini. Jamais il ne la reverrait. Jamais il ne pourra lui dire ce qu'il a sur le cœur depuis sa naissance. Jamais il ne pourra le lui dire à quel point il l'aime sans vraiment la connaître. Mais non. Tout ce qu'il avait réussi à faire, c'était de la tuer…

Aujourd'hui, il était seul sous la pluie. Et il serait seul le reste de sa vie. Même, peut-être, serait-il seul après la mort. Aurait-il le droit de la rejoindre au Paradis après tout ce qu'il avait fait ? Après tout le mal qu'il avait causé ?

Un sourire cynique qui reflétait son malheur apparut sur ses lèvres. Lui, il n'aurait jamais droit aux douceurs de sa compagnie au Paradis. Il n'avait rien d'un ange ! Non, lui, il aurait plutôt droit à la compagnie de Lucifer dans les flammes de l'Enfer…

Son sourire disparut aussi soudainement qu'il était apparu. Savoir que tout les séparait, même la Mort, lui brisait le cœur. Tout les avait toujours séparés et les séparerait toujours.

Et il ne lui avait jamais dit qu'il l'aimait.

Mais le bonheur n'était pas pour lui. Il a souffert durant son enfance. Et il souffrait maintenant. Il souffrait de son absence prématurée. Elle lui avait été enlevée beaucoup trop tôt. Et maintenant, il errait, seul…

Il errait sous la pluie torrentielle. Étendue sur le sofa avec ses cheveux autour de son doux visage, sa peau d'une pâleur fantomatique et ses lèvres glacées… Ses images le hantaient et le hanteraient toujours.

Pourtant, il leva les yeux au ciel. La pluie tombait toujours, impitoyable. Il ouvrit ses lèvres pour parler. Mais aucun son ne sortit de sa gorge. Elle était trop serrée. Et de toute façon, l'entendrait-elle de là où elle était ? Daignerait-elle poser les yeux sur lui à travers les nuages du Paradis ? Elle, le plus beau des anges, sur lui, le plus pitoyable des hommes ?

Soudain, la douleur qu'il ressentait fut telle que, pour l'évacuer, il ne trouva rien de mieux à faire que crier. Hurler. Et il hurla son nom. Ce nom si doux qui lui semblait creux depuis son départ. Mais il hurla son nom. Encore et encore… Jusqu'à s'en briser la voix.
Les larmes redoublèrent, se mêlant encore à l'eau de pluie. Cette pluie qui tombait de ce ciel sombre.

Maman...

Il se mit à courir, sac sur l'épaule, à la recherche d'un endroit où se réfugier. Peut-être même se sécher, sait-on jamais... Le manoir est composé du rez-de-chaussée, de trois étages et d'un sous-sol. Le quatrième n'est rien d'autre qu'un grenier poussiéreux. Cependant, c'est vers ce dernier endroit que Drakon se dirigeait, pensant l'endroit désert.

Ce n'était pas la première fois qu'il y allait. Il y avait aussi dormi, à même le sol ! Toujours avec ces carnets... Carnets dont les couvertures entre le rouge et le marron étaient abîmées par endroit, signe d'usure. Les pages de ces cahiers étaient recouvertes d'écriture, décrivant la vie électrifiée de Drake.

C'est d'ailleurs dans ce grenier, torse-nu, les cheveux mouillés, les carnets dans les mains ouverts à différentes pages et allongé sur le lit que le jeune Thunder se trouvait à présent. Il n'aurait jamais pensé que quelqu'un vienne le déranger ici, à une heure pareille.

« Hum... » Tenta-t-il de répliquer à son interlocuteur, sans grand succès. Le jeune étudiant avisa l'enfant, en face de lui, qui semblait le dévisager avidement. C'était un jeune garçon d'environ une quinzaine d'années, blond, et nous devons l'avouer, plutôt mignon. À coup sûr, même à la trentaine, il sera toujours aussi séduisant.

Trop absorbé par le petit blond, Drakon n'entendit pas ce qu'il lui racontait. Il reprit pieds, cependant, quelques secondes plus tard. Juste à temps pour comprendre qu'il voulait ses carnets. SES carnets.

Drake jeta les carnets sur le lit, décidé à ne pas les lui donner. Il se rapprocha dangereusement de l'adolescent. « Jamais, tu n'auras mes carnets, compris ? C'toute ma vie ! » Dit-il, un peu trop fort. Le front des deux gens se touchaient presque. Les gouttelettes de pluie s'échappaient des cheveux de l'adulte, pour venir s'écraser contre son torse. Une bien alléchante vision.

Une petite pluie d'hiver commençait à s'abattre sur la ville.

Laissant ses cheveux noirs mouillés dégouliner sur son torse, Drakon glissa vers ses carnets, les gardant contre lui : si le jeune homme se moquait impérialement de l'état de ses cheveux après cette pluie, celui du carnet ayant pour écrits toutes les notes de son grand-père importait déjà plus. Il serait dommage qu'un carnet qui en verrait de toutes les couleurs à l'avenir soit déjà abîmer, après tout.

Comme la première goutte qui tombe, laissant sur le sol une large auréole, ses sœurs la suivent. De plus en plus en vite. L'orage s'intensifie. La pluie est plus forte. Ses grands yeux d'orage, reflets du ciel au dessus de sa tête. Sous les larmes du ciel, il peut pleurer. Ainsi, sous les arbres encore couverts de perles d'eau, il aime s'agenouiller sur le sol humide. Le blond pouvait parler, Drake se fichait pas mal de ce qu'il disait...

Il remercia cependant le garçon d'un signe de tête pour le vêtement, et posa finalement ses carnets sur la petite commode. Il saisit le t-shirt et l'enfila. En effet, il était un peu trop grand.

Debout devant le psychologue, le jeune étudiant Drakon Thunder ne se préoccupait plus de la glaciale pluie qui tombait au dehors. Pourtant profondément enfoncés dans les poches de son pantalon, ses mains étaient engourdies par le froid et dans ses chaussures, ses orteil glacés avaient perdu toute sensation de vie. « Simple coup de chance pendant ma première année... » Dit-il. « Oui, je vois ça. » Cette réponse n'insinuant rien du tout, il continua. « Merci, mais ç'va le faire, j'suis un grand garçon maintenant... Merci, pour le t-shirt, je vous le rendrais, promis. »

Il remercia encore une fois le psy, le salua et sortit du grenier. Ce grenier était beaucoup plus qu'une simple chambre pour Thunder. C'était dans ce grenier, pour la fois, qu'il sut qu'il avait des pouvoirs. Et le pire dans tous ça... Qu'il avait tué sa mère. Il ferma la porte derrière lui, et se mit à courir.

Le coeur de Drake saignait encore en songeant à cette femme. Tant de désespoir. Trop de désespoir. Il avait perdu son amie, sa mère, son amour. Sa vie. Il ne lui restait rien, rien que cet établissement dans lequel il s'épuisait pour ne pas trop penser. Il se laissa finalement glisser contre la porte principale du manoir.

Les larmes coulaient sur son visage, se mêlant à la pluie. Pour Drakon, le chagrin était encore frais. Et à qui en parler ? Comment expliquer à quel point il avait aimé cette femme qu'il n'avait pas connu, cette mère qu'il avait tué. Et même s'il n'avait pas voulu croire qu'il avait été son ''meurtrier'', il n'avait rien pu faire pour défendre sa mémoire. S'était-il comporté comme un lâche ? Oui, s'était bien ainsi qu'il se sentait.

La pluie cessa, doucement, avec le doux bruit des gouttières qui continuaient de laisser couler l'eau en un bruit cristallin. Le ciel s'éclaircit, mais pas son visage. Il en avait oublié ses carnets...

Les gouttes tombaient, ruisselant sur le sol rendu brillant par l'averse.

Un nouvel éclair, une nouvelle averse, accueillirent ses pensées. Le ciel devient noir, peu à peu. Le tonnerre résonnait lourdement. Un éclair déchira la nuit, zébrant les nuages gorgés de pluie. Un duel à l'intérieur de lui se mit en place, son côté obscur l'emporta. Son don se déchaîna...

Ses cheveux dégoulinaient et le tee-shirt, de nouveau mouillé, collait à sa peau tandis que ses jambes lourdes, freinées par son jean imbibé d'eau, l'empêchaient de progresser.

Les flaques se succédaient, identiques et confondues.

Peu lui importait, plus rien n'avait de sens. Plus rien. Ni la pluie, ni le vent, ni les rêves. Non. Plus rien. Ni les larmes ruisselantes sur ses joues, ni son souffle haletant, ni les étoiles placardées sur le ciel mieux que des enseignes lumineuses sur la façade des immeubles en béton grisâtre. Rien. Ni l'air qu'il respirait, ni sa voix brisée.

Non, plus rien n'avait d'importance.

L'univers s'était teinté de ténèbres, et la vie ne lui laissant plus qu'un goût amer sur les lèvres.

Se souvenir. Le plus douloureux, le plus difficile, le plus insupportable. Se dire qu'il ne la reverrait jamais. Que plus jamais il ne l'entendrait. Ne sentirait sa formidable odeur. Ne sentirait la douceur de ses mains, ne verrait ses yeux. Jamais de toute ma vie, jamais de toute le reste de ma misérable existence.

Avec sa vie, c'était la sienne qui s'échappait. Tant de douleur comprimait son cœur, tant de peine obstruait ses poumons, tant de cris retenus brûlaient sa gorge, tant de larmes attendaient sous ses paupières ...

Il pourrait aussi bien se suicider, mais il n'avait jamais eu ces tendances et ce n'était toujours pas le cas. A quoi bon mourir ? Cela ne sert qu'à faire souffrir.
Pourtant, il aimerait s'endormir, pour tout oublier, anesthésier cette douleur qui comprime son ventre, son estomac, son cœur. Il aimerait sombrer dans un sommeil sans rêves, où la réalité disparaîtrait sans prendre le risque de faire le moindre cauchemar. Il veux juste tout quitter, un petit instant, retrouver un peu d'innocence et un peu de joie.

Drakon mit un certain à s'apercevoir qu'on lui adressait la parole. Son interlocuteur n'était autre que le psychologue. Le jeune homme soupira, mais ne bougea pas. Cependant, lorsqu'il vit le sac plastique qui contenait ses carnets rouges, il se leva d'un bond. On pouvait lire un éclat de fureur dans ses yeux. « Les avez-vous lu ? … Avez-vous lu ses carnets ? »

Un sanglot lui troue le ventre. Ça lui pique sous la peau, ça lui pique à l'intérieur comme des milliers d'aiguilles qu'on aurait planté dans son cœur déjà en miettes pour que le sang y coule à flot.

Il a mal, il serre les poings, sa respiration se bloque. Et une petite part de lui, une part qu'il a enfoui depuis bien longtemps, une part qu'il a voulu effacé, cette part enfantine de lui-même espère que demain tout va changer, il espère que demain tout ira mieux.

Petit, il avait espéré changer le monde. Il, du bout de ses doigts, il avait voulu tout émerveillé, tout illuminé. Mais alors, il avait grandi, et la vie – cette connerie qui piétine le monde – lui avait dit que l'espoir c'était pour les idiots, que l'espoir c'était une vraie saloperie.

Il ne faut pas espérer changer les choses. Il ne faut pas espérer changer le monde. Parce que le monde est fort, bien plus fort, et qu'un jour, quand il s'y attendra le moins, il l'écrasera de tout son poids, il devra s'écraser à son tour, parce qu'il est Drakon, un garçon abandonné dans un corps meurtri, endolori, brisé par la vie.

Son corps est frappé par les sanglots, ses jambes tremblotent, et il sent le monde qui vacille sous ses pieds. Ou tout du moins, le vrombissement du moteur. « Drakon. » Répondit-il, les yeux fixés sur le pare-brise, la pluie tombant en cascade sur ce dernier. « Drakon Loki Thunder. »

Comme pour se calmer, il se mit à fredonner une chanson « One fine day someone came and took your life away. That's the day you gave your heart to me. It was a long operation, filled with complications... » Ce passage de cet chanson collait parfaitement à sa situation. Un beau jour, quelqu'un est venu et a emmené ta vie. C'est ce jour que tu m'as donné ton cœur. Ce fut une longue opération, avec quelques complications...

« Merci » ''Merci'' fut le seul mot qui lui vint à l'esprit à cet instant même. Pourquoi cet homme faisait-il tout cela pour lui ?

Drakon toussota doucement. Quelques volutes de buée s’échappèrent d’entre ses lèvres aux courbes fines et agréables pour l’œil. Il faisait plutôt frais, en cette soirée de Novembre. L'hiver s'annonçait froid. Très froid. Le jeune homme baissa les yeux et se mit à fixer ses mains, vraiment peu fier de lui. « Je suis désolé. De mettre introduit dans vos appartements. » Drake ferma les yeux, un instant.

Des larmes. Un cri de douleur. Une lueur bleuté. Un courant d'air. De la pluie. Du tonnerre. Du sang, du sang, encore du sang. Encore des larmes.


Le plus jeune rouvrit les paupières en sursaut, sa respiration était précipitée. Avec maladresse, regarder ses mains fut la première chose qu’il fit. Il fut rassuré en constatant qu’elles étaient on ne peut plus propres, sans aucune trace de sang. Ce n’était qu’un cauchemar. Loki poussa un soupir de soulagement en enfouissant son visage dans ses mains. Il n’avait plus fait ce songe depuis six mois, et voilà qu’il revenait à lui. Quand tout allait bien pour lui, il fallait que le cauchemar revienne le hanter. Il essaya de se calmer, mais les larmes ne cessaient de monter à ses yeux. Il se les frottait pour stopper cette vague d’émotions tristement négatives. Comment un simple cauchemar pouvait-il faire autant d’effet ? Seul Drake en avait la réponse. Après quelques minutes, il se résout à se concentrer sur l'auto-radio, qui passait des chansons en boucle. Et sur la voix du conducteur, chantonnant.

Loki enfouit une fois de plus son visage dans ses mains. Il n’était vraiment pas fatigué. Des brides de son cauchemars recommençaient à lui venir à l’esprit, provoquant un frisson qui parcourut froidement sa colonne vertébrale. Il ne voulait pas se souvenir, mais pas oublier non plus. Il ne se le permettrait jamais. Il voulait enfouir tout ça dans un coin de sa tête et de sa mémoire afin de vivre comme il le faisait ces dernières années. Cependant, on ne peut jamais complètement refouler les mauvaises choses. Il y a toujours des jours où elles reviennent soudainement, infligeant par la même occasion la douleur des souvenirs. Mais l’effet n’est jamais le même lorsqu’il revit les événements via un cauchemar. Là, il revoit tout, ressent tout une nouvelle fois. C’est douloureux. Cette peur, cette terreur, ce besoin de se remettre les idées en place pour que la vie reprenne son cours normal. En général les souvenirs prennent le dessus et ainsi, quelques nuits, il craque, rongé par ce que ça mémoire lui inflige le temps d’une nuit.

En cet instant, il ne souhaitait qu’une chose : se convaincre que tout allait bien, que tout s’était arrangé depuis longtemps maintenant et qu’il ne devait plus s’en vouloir. Que le passé reste le passé, que le passé était un accident et qu’il ne reviendra pas.

Parce qu’il faut savoir une chose : lorsque l’on a commis une grave erreur dans la passé, la première étape vers la rédemption à accomplir est de se pardonner soi-même, vient ensuite se racheter et le pardon des autres. Tant que la première étape n’est pas complète, on n’est jamais tout à fait guérit. Les conséquences ? Les souvenirs nous poursuivent jusqu’à la fin de nos jours. Il faut d’abord se pardonner, ce que Drakon Loki Thunder, lui, n’a pas encore fait.

« Je crois que le bar est là. » fit le jeune Thunder. Effectivement, il y avait non-loin de la Heroe's SUP, un petit bar, plus ou moins connus de la société. Les bars, qu'ils soient huppés, insalubres ou glauques, ils sont toujours aussi remplis ! Il détacha alors sa ceinture, et ouvrit la portière. Ayé, ils y étaient. Pourquoi avait-il accepté de venir, déjà ?